颤。
林默关上窗户，隔绝了外面的声音。他转身打开自己的柜子，里面除了几件换洗衣物，只有一叠整齐的旧报纸和几个空瓶子——他习惯收集这些卖废品换点零钱。他翻了翻，在最底下找到一个小小的急救包，里面有碘伏、纱布、创可贴，还是去年军训时学校发的。
“我去趟超市，”林默抓起桌上的钱包，“你们谁要带东西？”
宿舍楼下的便利店已经挤满了人。学生们像疯了一样往购物篮里塞东西，泡面、面包、矿泉水、火腿肠……货架被翻得乱七八糟，收银台前排起了长龙，每个人脸上都带着焦虑。
林默挤进去，没去抢那些看起来就快被搬空的零食，而是直奔最里面的货架，拿了几包压缩饼干、两箱矿泉水，又抓了几袋盐和糖。他看到角落里有几瓶维生素片，也一并放进篮子。这些东西不起眼，却能在关键时刻救命——这是他小时候饿肚子时总结出的经验。
排队结账时，他听到前面的人在议论：
“我刚给我妈打电话，她说市里好多药店都被抢空了，连温度计都买不到。”
“我爸是医生，他说他们医院收了好几个病人，症状特别怪，咬人！”
“别造谣了，怪吓人的……”
“谁造谣啊！我爸亲口说的，都快控制不住了！”
林默的心越来越沉。他付了钱，抱着沉甸甸的物资往宿舍走。路上的学生越来越多，都在议论封校的事，有人在打电话哭诉，有人在抱怨，还有人在开玩笑说“这下不用上课了”，但那笑容里，难掩紧张。
回到宿舍时，其他室友也出去抢购了一圈，桌上堆着各种零食和饮料。
“默子可以啊，还知道买压缩饼干，”戴眼镜的室友看着林默的东西，“够硬核。”
林默没说话，把水和饼干塞进床底的柜子里，又将急救包放在枕头边。
天色渐渐暗了下来。往常这个时候，校园里应该很热闹，情侣散步，社团活动，操场上满是跑步的人。但今天，只有零星的人影匆匆走过，每个人都低着头，脚步匆匆。广播还在循环播放通知，一遍又一遍，像某种不祥的预兆。
晚上八点，辅导员在班级群里发了消息，说明天开始线上上课，所有学生不得擅自离开宿舍楼层，三餐会由食堂统一配送。紧接着，学校的官方公众号推送了新的公告，里面提到“邻近城市已出现多起聚集性感染事件，部分区域发生混乱”，呼吁师生“不信谣、不传谣，保持冷静”。
“
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