出手，“阿月，该走了。”
张奶奶握住他的手，两人的身影慢慢融进晨光里，只留下银簪插在钟楼的齿轮上，簪头的茉莉永远开着，散发着淡淡的清香。当第一缕阳光照进梧桐巷，钟楼的铜钟又鸣响了一次，这次的钟声里，混着两个重叠的笑声，像在说“咱回家了”。
多年后，阿梨成了作家，把梧桐巷的故事写进书里。书的最后一页，画着棵共生树，树下有块执念碑，碑旁放着两个空藤椅，椅边的青石板上，刻着行浅浅的字：“钟鸣破晓时，故人踏光归。”
有读者问她，故事里的玄幻是真的吗？阿梨总会指着窗外的老槐树笑：“你看，风吹过树叶的声，像不像有人在喊‘阿月’？铜雀铃轻响的时候，说不定就是他们在说‘我们一直都在’。”
而梧桐巷的钟楼，每逢三点十七分，总会轻轻鸣响一声，钟声穿过海峡，落在高雄港的明家老宅里，那里的相思树会落下片花瓣，像在回应着一个跨越了半世纪的约定——爱从来不是生死能隔断的，它会化作钟鸣、花香、树影，在每个寻常的日子里，轻轻告诉你：我从未离开，只是换了种方式，陪你岁岁年年。
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