他一条条标红，标记了七处异常吻合点。
房间里安静得只剩下风扇转动的声音。他靠在椅背上，闭眼片刻，再睁开时目光已变。这不是巧合。也不是创作灵感。这更像是某种信号——有人想让这些事被看见，但又不能直接说出来。
他新建一个文件夹，命名为“镜渊·线索归档”，把剧本和笔记一起移进去，设置密码保护。然后打开搜索引擎，重新输入“星渊文化 股权结构”。
页面跳出几家关联公司，其中一家叫“北辰联合投资”的机构引起了他的注意。它的股东名单里有一个名字缩写为“Y.S.”，持股比例百分之五。他盯着那串字母看了很久，没有点击，也没有记录。
窗外天色渐暗，城市灯光次第亮起。他没开大灯，只留着台灯照着桌面。电脑屏幕映出他半张脸，轮廓清晰，眼神沉稳。
他再次点开剧本最后一页。结尾处有一段未完成的旁白：“她终于明白，有些真相不能用证据证明，只能靠活着的人继续讲下去。”
他盯着这句话看了许久，忽然伸手，在文档空白处敲下一行批注：
“如果这是真的，那拍这部戏的人，是不是也在冒险？”
然后他退出编辑模式，关闭所有窗口，只留下文件夹界面静静悬浮在屏幕上。手指悬在鼠标上方，迟迟没有点击“关闭”。
楼下传来关门声，接着是电梯启动的轻响。整层楼只剩他一人。
他把椅子往后拉了半步，从抽屉里取出一支新笔，在便签纸上写下三个词：
南湖
澜海
Y.S.
划掉了“南湖”，又划掉“澜海”，最后盯着“Y.S.”看了很久，也没动笔。纸角微微卷起，被空调风吹得轻轻颤动。
他重新打开邮箱，检查是否还有未读消息。没有。
他又点开社交平台，搜索“编剧助理 镜渊”，翻了几页结果，都没找到那个人的公开动态。
正要合上电脑，手机震动了一下。是一条推送通知：“《镜渊》剧组将于下周召开首次筹备会，主创团队闭门讨论终稿调整。”
发布时间：五分钟前。
他盯着那条新闻，指尖在屏幕上停顿片刻，随后点开日历，圈出日期。没有备注，也没有提醒设置。
只是圈了起来。
夜风从窗缝钻进来，吹散了桌上的便签纸。一张飘到地上，另一张卡在键盘缝隙间，露出半个字母“Y”。
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