的，是金色的。温暖的，像黎明前的第一道光。那些光从黑暗中涌出来，从那些先民的灵魂的身体里涌出来，从那些沉睡了一万年的记忆里涌出来。它们照亮了黑暗，照亮了那些建筑，照亮了那些被时间侵蚀了一万年的墙壁。
墙壁上有画。
不是以前那种刻上去的壁画，是用“记忆”画上去的。那些先民在死之前，把自己的记忆刻进了这些墙壁里，刻进了这些暗灰色的石头里，刻进了这些被时间侵蚀了一万年的纹路里。那些画在发光，金色的，很亮，很温暖。
画里有海。不是星海，是真正的海。蓝色的，有波浪的，有风的。阳光落在海面上，碎成无数片金色的鳞片。海鸟在天上飞，叫声很脆，像玻璃珠子掉在地上。画里有人。那些先民活着的时候的样子，他们站在一艘巨大的船的甲板上，笑着，闹着，活着。他们的头发是黑的，衣服是新的，脸上没有疤，眼睛里没有恐惧。他们不知道什么是回响衰减，不知道什么是静默者，不知道什么是第九回响。他们只是活着，活着就很好。
汤姆的眼泪流下来了。他不知道为什么要哭。他不认识那些人，不知道他们的故事，不知道他们活着的时候是什么样子。但他能感觉到那种幸福。那种还没有失去的、还没有受伤的、还不知道世界会衰败的幸福。
他翻开本子，在最新的一页上写下了一行字。
“今天，我们走进了那些先民的梦里。他们的梦是蓝色的海，金色的阳光，活着的人。他们想回去。他们回不去了。但他们还记得。他们记得海的样子，记得阳光的样子，记得活着的样子。”
他合上本子，抱在怀里。那些字还在发光，金色的，很亮，很温暖，像一个人的心跳。
陈维的右眼睁开了。他看着那些画，看着那些蓝色的海，看着那些金色的阳光，看着那些活着的人。他的眼泪流下来了。不是悲伤，是一种说不清的、酸涩的、像被人用手捏住心脏的感觉。他们想回家。他们想回去。但他们回不去了。他们死在这里，死了一万年，只剩下这些画，这些记忆，这些梦。
“我会带你们回去的。”他低声说。“我保证。”
那些画更亮了。像是在说——谢谢。
那些先民的灵魂从黑暗中浮现了。不是以前那种模糊的、没有脸的光点，是完整的、有面孔的、有表情的人形。他们站在那些画前面，站在那些记忆前面，站在那些他们再也回不去的梦里。他们在看着陈维，在看他那张苍白的、全是血的脸，看他那只空了的左眼眶
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