看着窗棂上日益增多的、被爆炸震落的灰尘。清韵书店里那些散发着墨香的宁静午后，圣约翰大学草坪上温暖的阳光，父亲书房里弥漫的草药气息……都变得遥远而模糊，像上辈子的事情。
只有偶尔，在深夜，当货栈里其他人都陷入疲惫的沉睡，只有远处炮火沉闷的呜咽和李浩在外间低不可闻的翻动纸张声时，沈清辞才会允许自己流露出一丝真实的情绪——那是对家人的担忧，对未来的恐惧，对自身处境的茫然，以及……对那个沉默而强大的男人的、复杂难言的好奇。
她开始观察他。观察他疲惫时下意识揉捏眉心的动作，观察他思考时无意识敲击桌面的手指节奏，观察他看向泥鳅时眼中那抹深藏的沉重，甚至观察他吃饭时那种快速而沉默、仿佛只是为了补充能量的方式。
她发现，他很少笑。即使偶尔对老金或阿炳下达完命令，得到肯定的回应后，嘴角也只会扯出一个极淡的、转瞬即逝的弧度，那弧度里没有温度，只有一种任务达成的、冰冷的确认。他的眼神大多数时候是沉静的，深不见底，像结了冰的寒潭，但偶尔，在无人注意的角落，当他的目光掠过窗外那片被战火撕裂的天空时，会闪过一丝极其快速、极其深刻的、混合着痛楚、愤怒与某种近乎偏执决绝的情绪。
那眼神，让她心悸，也让她莫名地……感到一丝同病相怜的悲伤。仿佛他也背负着某种沉重得无法言说的东西，在这血色炼狱中，孤独前行。
八月十六日，黄昏。炮声似乎比往日稀疏了一些，但空气里的硝烟味和焦糊味并未散去。泥鳅的高烧终于退了，虽然依旧虚弱昏迷，但呼吸平稳了许多，伤口也没有继续恶化。这微小的好转，让货栈里压抑的气氛松动了一丝。
李浩罕见地在天黑前就回来了。他没有像往常一样立刻去处理事务，而是拎着一个用油纸包着的小包，走进了沈清辞所在的里间。
沈清辞正坐在床边，就着窗外最后的天光，缝补一件从金大嫂那里要来的、洗得发白的旧衬衣——这是她为数不多的、能让自己暂时忘记外面世界的方式。听到脚步声，她抬起头。
李浩站在门口，逆着光，高大的身影几乎填满了狭窄的门框。他脸上带着明显的倦色，下巴冒出了青黑的胡茬，额头的伤口已经结痂，成了一道暗红色的疤痕，给他原本清俊的相貌平添了几分粗粝和煞气。但他看向她的目光，却比平日少了几分疏离的审视，多了些……难以言喻的复杂。
“脚怎么样了？”他开口，声音有些沙哑。
“
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