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“吃一点，天亮前得走。”
干粮硬得像石头，清辞勉强咽了几口。李浩自己也吃，就着水囊里的凉水。两人沉默着，只有咀嚼声和火折子燃烧的噼啪声。
“清辞。”李浩忽然开口。
“嗯？”
“如果……我是说如果，到了军营，杨啸不可信。我会拖住他们，你带着证据走。去京城，找名单上第三个人，他叫徐阶，现在是大理寺少卿。他是我父亲的门生，可信。”
“我不——”
“听我说完。”李浩打断她，“证据比你我性命都重。沈墨死了，顾长明死了，那么多人为这个死了。不能让它白费。”
清辞看着他的眼睛。那里面有不容置疑的决绝。
“好。”她终于说，“但你也得答应我，不到最后，别轻易赴死。”
李浩笑了笑，很短：“我尽量。”
火折子又灭了。这次他没再点，黑暗彻底吞没了地窖。清辞靠在土墙上，能听见李浩的呼吸声，平稳，绵长。不知过了多久，她感觉到他的手指碰了碰她的额头。
“你在发烧。”
“嗯。”
“睡一会儿。”他说，“时辰到了我叫你。”
清辞闭上眼。黑暗中，记忆像潮水涌来。她看见父亲伏案写奏折的背影，看见母亲在灯下缝补衣衫，看见沈墨在雪地里冲她挥手，笑容明亮。
还有李浩。他握刀的手，他背对着她说“同往”时的侧脸，他给她包扎时低垂的睫毛。
这些画面交织，旋转，最后沉入黑暗。
她睡着了。
李浩没睡。
他坐在黑暗中，耳朵捕捉着外面每一丝声响。风过树梢，夜鸟啼鸣，远处隐约的狼嚎。还有怀里那叠证据的触感——纸张被水泡过后微微发胀，边缘已经起毛。
他想起父亲。
记忆里的父亲总是忙碌，早出晚归，身上常带着墨香和药草味。偶尔得闲，会教他认字，读史书。父亲说，为官者，当知兴替，明得失，但最重要的是知民心。
“民心是什么？”年幼的他问。
父亲摸着他的头：“就是你走在街上，看见的那些人。卖菜的阿婆，拉车的汉子，学堂里的孩童。他们想过安稳日子，有饭吃，有衣穿，不受欺压。这就是民心。”
后来父亲死了。官府说是投江，尸骨无存。舅舅把他接走时，偷偷塞给他一封信，是父亲留下的。
信很短
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