全部。删掉它们，就等于删掉了他的一部分自己。
他现在是什么？
一个没有信仰的人？
一个没有目标的人？
一个没有过去的人？
他靠在墙上，闭上眼睛，脑海里浮现出母亲的脸。
“如果可以……带我骨灰……回家乡……”
家乡。
喀什？
那个他从未到过的地方。
他突然很想去看看。
不是作为一个“战士”，不是作为一个“渗透者”，不是作为一个“敌人”，而只是作为一个普通人。
他想去看看那里的街道是什么样子，那里的人是什么样子，那里的馕是什么味道。
他想去看看母亲出生的地方，想去看看她童年时玩耍过的巷子，想去看看她曾经生活过的那个世界。
他想……回家。
但他知道，这是不可能的。
他是一个逃犯，一个被通缉的人，一个手上沾满血的罪人。
他没有家。
他哪里也去不了。
（7）
天快要亮的时候，麦合木提又拿起了手机。
他犹豫了很长时间之后，最终还是打开了那个视频软件。
这一次他搜索了喀什这个词。
无数视频跳了出来。
他随便点开一个。
画面中有一条古色古香的街巷，两旁都是用黄土砌成的房屋，中间是用石头铺成的小路，已经被磨得光亮。一个卖馕的老头坐在路边，面前摆着一摞金黄色的馕饼，和路过的几个行人聊天。
镜头拉远，他看到了远处的天空。
他没见过的蓝色。干净透明的、像被洗过好多次的蓝布的颜色。
他看了很久。
于是他看到了一条评论。
评论用维吾尔语写成的：
“哎，我的喀什，我永远的家。”
麦合木提盯着这句话，眼泪突然就流了下来。
他已经很多年没有哭过了。
从十二岁那年在训练中被打断肋骨之后，他就学会了把眼泪咽回去。教官们说，战士不能哭。哭是软弱的表现，是对敌人的投降。
但现在，在这个黑暗潮湿的窑洞里，在距离“家乡”只有几百公里却永远无法到达的地方，他终于崩溃了。
他想起了很多事。
想起了五岁那年离
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