左丘明惊讶地发现，这个少年几乎过目不忘，举一反三，而且能从他九百五十年的积累中，提炼出最精髓的部分。
“先生，”最后，孔丘问，“您说，这乱世……何时能结束？”
左丘明沉默。
他望向窗外，夕阳如血，染红了云海。
“我不知道。”他最终说，“但我知道，只要还有人记得礼，还有人相信仁，还有人愿意在黑暗中点一盏灯，乱世就总有结束的一天。也许不是你，不是你的学生，不是你的学生的学生。但总有一天，会结束。”
孔丘若有所思，然后深深一拜。
“学生受教。愿以此生，点这盏灯。”
“去吧。”左丘明微笑，“你的路还长。但要记住，点灯的人，往往照不亮自己的路。你可能一生颠沛，可能不被理解，可能……看不到灯亮的那天。即使这样，你还要点吗？”
孔丘抬头，眼神清澈而坚定。
“点。”
“好。”左丘明从怀中取出一卷帛书，递给他，“这是我这五十年写的《春秋》前一百卷，送你。希望有朝一日，你能续写它，写到天下太平的那一章。”
孔丘郑重接过，再拜。
“学生，定不辱命。”
他走了，背着那卷沉重的《春秋》，下山，走向茫茫乱世。
左丘明站在庐前，看着他的背影消失在暮色中。
他知道，这个少年，将成为下一个时代的标志。他会开私学，教三千弟子，传六经，创儒学，影响中国两千年。
而他，也快走到这趟轮回的终点了。
《春秋》还差最后一卷。
写完，他就可以……休息了。
夜，深了。
左丘明回到庐中，点燃油灯，铺开竹简。
他提笔，写下最后一卷的第一行：
“春秋二百四十二年，弑君三十六，亡国五十二，诸侯奔走不得保其社稷者不可胜数。”
然后，他停了笔。
不是写不下去，是……不想写了。
因为这二百四十二年，他亲眼目睹的，不只是数字。是活生生的人，是血淋淋的命，是一次又一次的离别，是一代又一代的守望。
他累了。
真的累了。
他放下笔，走到窗边，看着窗外的星空。
星河浩瀚，每一颗星，都对应着地上的一个人，一段故事，一场悲欢。
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