地。
韦斯特曼看着他们，心里涌起一阵说不清的东西。不是同情，不是怜悯，是一种更复杂的东西——像是愤怒，像是嫉妒，像是不甘。
他闭上眼睛，不再看。
傍晚，火车抵达柏林。他拎着皮箱，提着那篮子番茄，走出车站。
街上人来人往，电车叮叮当当地驶过。
韦斯特曼站在街角，看着这片熟悉又陌生的城市。
他想笑，但笑不出来。他想哭，也哭不出来。
韦斯特曼站在街角，站了很久。
然后转身，走进那条熟悉的巷子，走回那间熟悉的公寓。
推开门，韦斯特曼把皮箱扔在地上，那篮子番茄早就被他扔了，韦斯特曼一头栽倒在床上。
回到柏林的头几天，韦斯特曼什么都没做。
第三天，韦斯特曼走到街上，买了一份面包，一份报纸，回到公寓。
面包吃了一半，报纸翻了几页。报纸上登着新闻，说下乡实践的政策取得了巨大成功，各地知识分子积极响应，和工农兵打成一片。
韦斯特曼不屑地把报纸扔在桌上，走到窗前，拉开窗帘。
阳光刺得他眯起眼睛。街上人来人往，电车叮叮当当地驶过。
然后他转过身，走到桌前，掀开打字机的防尘布。
韦斯特曼坐下来，把一张白纸卷进滚筒。
他盯着自己手上的那些茧子，沉默了很久。然后他开始打字。
“我要告诉你们一个真相。”
韦斯特曼写道。
“关于那些被粉饰的、被歌颂的、被当成样板到处宣传的所谓‘下乡实践’。”
“今年九月，我被派往东普鲁士一个偏远的村庄。说是‘实践’，其实是惩罚。
是那些坐在办公室里、从来不下地的人，对那些不听话的知识分子的惩罚。
他们把我送到那个鸟不拉屎的地方，让我和农民一起干活，一起吃饭，一起睡觉。
他们想把我变成他们那样的人——没有思想，没有个性，只会服从。”
“那个村庄，比你们想象的还要穷。房子是土坯的，墙皮一块一块地往下掉。
路是泥巴路，一下雨就没法走。
没有电，没有自来水，没有收音机，什么都没有。
农民们住的是牛棚，睡的是稻草，吃的是发霉的黑面包。”
他想起那栋二层小楼，想起窗台上的花，想
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