下地往前蹭。
下巴上的皮磨破了，骨头露出来了，骨头在碎石上磨出一道道白痕，他们不疼吗？
疼。
但那种疼和解除永生的诅咒比起来，不算什么。
整片大地都在震动。
不是地震，是无数人同时站起来的震动。
那些人已经不知道多少年没有站起来了。
他们的腿骨断了，膝盖碎了，脚掌烂了，他们还是站起来了。
用手撑着地面，把身体举起来，歪歪扭扭地站着。
有的人站到一半就摔了，摔在地上，骨头从皮肉里刺出来，白森森的像断裂的树枝。
他们再爬起来。
摔一次，爬起来一次。
摔十次，爬起来十次，不是因为他们坚强，是因为他们知道了怎么才能死，知道了就等不了了。
那些曾经用头撞墙的，现在不撞墙了。
他们开始往同一个方向走。那个方向就是屏障最薄弱的地方，就是那个他们‘知道’了坐标的地方。
不是有人告诉他们的，是他们自己‘知道’的。
那意念烙印里带着那个坐标，像指南针指着北，像向日葵朝着太阳，他们不需要看路，不需要辨别方向，只要跟着那个‘知道’走。
人群像无数条暗红色的河流，从四面八方，朝同一个地方汇聚。
河床是干裂的硬土，河岸是扭曲的枯树，河水是人。
那些人的身体颜色不是正常的肤色，是灰白色、暗红色、黑紫色、黄绿色，像被搅拌机搅过的颜料混在一起，分不清你我。
有些人的身体已经不完整了，缺胳膊少腿的，没有头的。
没有头的那个不是没有头，是头早就烂掉了，只剩下一截脖子。
脖子上的肉翻在外面，气管露着，食道露着，他还在走，他的意识不在头里，在身体里。
他‘知道’方向，身体就往那个方向走。
空气里的灰雾越来越浓了。
不是雾变浓了，是那些飘浮在空气中的细胞碎片和残魂粉末被人们的脚步震起来了。
它们从地面上升起来，从裂缝里涌出来，从植物的叶片上抖落下来。
它们混在灰雾里，像雪花，像灰尘，像无数只细小的飞虫。
吸进鼻子里，黏糊糊的堵得人喘不过气，但没有人在乎了，他们马上就要死了，还在乎喘不喘气？
大地在开裂。
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