老莫低头看着自己的身体，像屠夫看案板上的肉。
哪里肉多、肉不多，哪里皮包骨头，但皮也是肉，也是献祭。
他开始割。
刀尖刺进左手小指第二关节的皮肤。
那层干枯发黑的皮像牛皮纸一样厚实，刀尖扎进去，发出细微的噗嗤声。
他用力往前推，刀锋沿着骨头切下去，骨头上有刀痕，干涩，涩得手抖。他咬着牙，用力一拉，小指从第二关节处断了。
没有血，断口处是灰白色的骨髓，骨髓已经干了，像粉笔灰。
他把断指放在陶罐里，叮的一声脆响。
然后是无名指，中指，食指，拇指，五根手指一根一根地割，一根一根地放进陶罐。
他低头看着自己的左手，手掌还在，手腕还在，但手指没了。
断口处露着骨头，骨头的断面是灰白色的，像被锯断的树枝，他不在乎，右手握着刀继续割。
左前臂。
从手腕往上三寸，一刀切下去。
皮开了，肌肉翻出来，没有血。
刀卡在骨头上，他用左手——不，左手没有手指了，他用左手的手掌按住刀背往下压。
骨头裂了，咔嚓一声，像踩断枯枝。
前臂断了，他把它捡起来，放进陶罐。
罐子不够大，放不进去。
他把罐子推倒，把前臂靠在罐子旁边用石头支起来，然后是左上臂，然后是左肩，他的左臂一点一点地拆，拆成了零件，堆在地上。
他停下来喘着气。
不是因为累，是因为疼。
疼得他眼前发黑，耳朵里嗡嗡响。
他坐在那里，低着头，看着地上那些零件——手指、手掌、前臂、上臂、肩胛骨——散落一地，像被拆散的玩具。
他不觉得恐怖，不觉得恶心，不觉得可惜。
那些东西本来就是多余的，是累赘，是困住他灵魂的笼子。
笼子的栏杆一根一根地拆，拆到最后灵魂就能出来了。
不是飞到天堂，是飞进地狱，飞进恶魔的嘴里，被嚼碎，被咽下去，被消化成虚无。
日复一日，他在割。
不是一天割完的，是慢慢地、有计划地、像完成一件作品一样地割。
今天割左手，明天割右手，后天割左脚。
他不急，因为他有足够的时间。
时间是他惟一不缺的东西
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