这种整齐，带着一种令人心悸的默契。
虞清昼站在璇玑阁的高台上，能清晰地感受到这股自下而上涌起的、无声的潮汐。
这不再是单纯的逃避或压抑，而是一种主动选择的沉默，仿佛整个青州城的人都在参与一场庞大而庄严的哑剧。
为了探寻这沉默的根源，她在一个月末“强制沉默日”悄然下山，换上布衣，巡行于山下的村落。
村里安静得可怕。
家家户户门扉紧闭，不见炊烟，亦无犬吠。
田间地头，人们低着头，默默地做着手中的活计，挥锄、拔草、挑水，动作精准而机械，气氛肃穆得如同在举行一场绵延数里的集体丧仪。
他们彼此不交谈，甚至连眼神的交汇都吝啬地避开，只用肢体的节奏维持着最低限度的协作。
虞清昼心中一沉，这难道是她打破旧规矩后，矫枉过正的恶果？
她正想开口，对一个路过的老农说些什么，哪怕是句无意义的劝慰，打破这令人窒息的寂静。
就在这时，一阵奇异的声响吸引了她的注意。
村口的老井边，一个五六岁的顽童正蹲在地上，手里拿着一只破旧的木勺，有节奏地敲击着水桶的桶沿。
“嗒，嗒嗒，嗒——”那声音清脆、简单，却带着一种不容置疑的欢快。
紧接着，旁边几个原本在玩泥巴的孩童像是听到了号令，不约而同地停下动作，开始用手掌拍打自己的大腿，应和着那木勺的节拍。
“啪，啪啪，啪——”
一个敲桶，几个拍腿，没有歌唱，没有言语，竟硬生生凑出了一段明亮跳脱的曲调。
一个正在磨镰刀的汉子猛地回头，眉头紧锁，张嘴便欲呵斥，可那呵斥的话到了嘴边，却化作一声无力的叹息。
他没有出声，只是默默地听着，眼神从最初的严厉，渐渐变得复杂、迷茫，最后竟透出一丝遥远的怀念。
越来越多的村民停下了手中的活，侧耳倾听。
那旋律，竟是多年前因被指“靡靡之音”而遭官府严禁的山歌《野雀调》。
虞清昼的心脏猛地一跳。
她明白了，这不是死寂，这是在用声音的废墟，重建音乐的宫殿。
她悄然后退，没有制止，只是将那段节拍牢牢记在心里，回到璇玑阁的路上，指尖在宽大的袖中反复摩挲，仿佛握住了一把失传已久，能够开启新世界的密钥。
是夜，借宿在城郊
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