到那种程度,狠到那种程度。那已经不算是剑法了,那是一种境界,一种他连想都不敢想的境界。
震撼,除了震撼,还有难以抑制的向往。
他也想学会那一剑,想变得像师父那样厉害,想不再被人欺负,想有能力保护师父,想为那些在九道山庄被折磨死的药奴报仇,想找到自己的爹娘,问清楚当年到底发生了什么。
他低头,看向手边的“孤锋”剑。剑鞘是普通的木头做的,黑漆漆的,上头刻着两个简单的字——孤锋。这是师父给他取的剑名,也是师父给他的礼物。师父说过,一个剑客,得有一把配得上自己的剑,更得有一个配得上自己的剑名,孤锋,孤高自傲,锋芒毕露,这是师父对他的期许。
孤锋。
孤独的剑锋。
他伸出手,握住剑柄,轻轻一拔,“铮”的一声轻响,剑身出鞘,火光映在剑刃上,闪出一道冰冷的亮光,刺得他眼睛微微发疼。剑很重,比他以前在九道山庄用过的任何一把木剑、铁剑都重,握在手里,沉甸甸的,却有种说不出的踏实感,仿佛握住的不是一把剑,而是一份希望,一份底气。
他站起身,走到山洞中央,深吸一口气,闭上眼睛,努力回忆着师父那一剑的姿势——拔剑,出剑,收剑。就这么三个简单的动作,可在师父手里,却有着毁天灭地的威力。
他猛地睁开眼睛,抬手拔剑——速度太慢,剑还没完全出鞘,那股子该有的气势就泄了个干净;他咬着牙,顺势出剑,可剑身歪歪扭扭的,跟砍柴似的,毫无章法可言;收剑的时候,更是狼狈,差点把剑掉在地上,手腕也被剑鞘磨得生疼。
不对,不对!
他不服气,再来一次。拔剑,出剑,收剑。还是不对,没有师父那种行云流水、锋芒毕露的感觉。再来,再来,一遍又一遍,他练得满头大汗,手臂酸得快要抬不起来,后背的衣衫又一次被汗水浸透,可那一剑的感觉,就像是隔着一层厚厚的窗户纸,明明知道那边有光,可就是捅不破,怎么也抓不住。
也不知道练了多久,他终于撑不住了,一屁股坐在地上,大口大口地喘着气,胸口剧烈起伏,手臂抖得连剑都快握不住了。他看着手里的孤锋剑,嘴角扯出一个自嘲的笑,笑得有些傻,也有些不甘。
“师父,您这一剑,可真难学啊……”他喃喃着,声音沙哑,带着浓浓的挫败感,“我练了这么多次,连皮毛都没学到,您要是醒着,肯定又要骂我笨了吧……”
他轻轻把剑收回鞘,放在身边,又
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