他翻开沉重的封面，借着窗外透进来的、极其微弱的月光，找到其中一页相对空白的衬页。粗糙的纸面泛着陈年的黄。他咬破了早已被自己咬得伤痕累累的食指指尖，温热的血珠瞬间涌出。
指尖落在冰凉的纸面上，带着一种近乎毁灭的决绝和微弱的、颤抖的信念，开始移动。血液在纸上留下粘稠而暗红的印记，如同最原始的、用生命书写的控诉。
他画不出那夜雪廊下新帝冷酷如冰的侧脸，画不出三个宫人瞬间惨白绝望的面孔，画不出静思苑内那无声流淌的血泊……他只能凭着记忆深处最刻骨的恐惧，用这最原始的方式，画下那惊心动魄的一幕——
一个高大的身影，站在一扇透出灯光的门前。
门内，隐约可见一张巨大的床，床上似乎有挣扎的痕迹。
门外不远处，三个小小的、僵立的人影。
高大身影的目光，如同两道冰冷的利箭，射向那三个小人影。
画风极其拙劣，如同孩童的涂鸦，但那简单的线条所承载的恐惧与控诉，却重逾千钧。
最后一笔落下，李易的指尖已是一片血肉模糊。他喘息着，看着衬页上那幅用自己鲜血绘成的、狰狞而诡异的“画”。然后，他小心翼翼地将那片染血的书页——孔不修的遗书、江南的血与火、以及他这一路走来所有恐惧与见证的象征——轻轻夹进了这幅血画所在的书页中。粗糙的书页紧贴着同样粗糙的、带着血腥的纸面。
他合上厚重的《太祖实录》，将它用力塞回那堆废弃杂物的最深处，用厚厚的灰尘重新覆盖。
做完这一切，他背靠着冰冷的墙壁，滑坐在地。窗外，是依旧被沉沉夜幕笼罩的、死寂而恐怖的紫禁城。寒风呜咽着，如同无数新魂旧鬼在宫墙夹道间游荡哭泣。空气里，那股浓烈的血腥味似乎淡了些，却又仿佛已深深沁入了每一块砖石、每一根梁木，再也无法散去。
李易将还在渗血的手指紧紧攥进掌心，冰冷的疼痛让他保持着最后一丝清醒。他知道，自己依旧困在这座巨大的、吃人的宫殿里，如同一粒微不足道的尘埃。
但此刻，在这片吞噬了无数秘密和生命的废墟深处，一本落满灰尘的旧书里，藏下了一幅用血绘成的真相，和一页染着更古老血痕的残篇。它们沉默地躺在一起，如同两颗深埋地底、不知何时才会发芽的火种。
风，卷着残留的血腥气，在空荡荡的阁楼里打了个旋儿，发出低低的呜咽。
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