织造府的李大人，是当年沈大人的旧识，他托我带句话，说‘只要守着本分染布，官府那边绝不为难’。”
沈砚握着酒杯的手紧了紧，声音很轻：“多谢周大人。我只想让孩子们学门干净手艺，不想沾朝堂的浑水。”
“放心。”周大人拍了拍他的肩，“李大人说了，《砚微染谱》他看过，字里行间都是‘守心’二字，这样的人，他信得过。”
阿竹没敢打扰，悄悄退回来，把话学给苏微听。她望着沈砚的背影，青色长衫在红灯笼下泛着柔和的光，忽然觉得，那些藏在岁月里的疤，那些刻在骨头上的怕，终会被这样的信任一点点熨平，像染坏的布经过反复漂洗，慢慢显出干净的底色。
夜里的喜宴散了，新人被送进临时布置的新房，红烛的光从窗纸里透出来，映得“烟霞色”的窗纱像团流动的火。沈砚靠在竹椅上，苏微坐在他脚边，给他敷着艾草膏，账房里还飘着喜饼的甜香。
“明儿长大了。”沈砚的声音带着点微醺，右手轻轻敲着案上的染谱，“当年他蹲在落霞镇的槐树下哭，说‘再也见不到爹娘了’，我还怕这孩子长不大。”
苏微想起那个雪夜，她把沈明搂在怀里，他的眼泪打湿了她的衣襟，像滴进靛蓝缸的墨，晕开片化不开的涩。“现在好了。”她替他揉着肩头，“有媳妇疼，有手艺傍身，将来还有孩子绕膝，比咱们当年强多了。”
沈砚握住她的手，掌心的温度透过薄布传过来：“是比咱们当年强。”他顿了顿，忽然笑了，“当年我给你写的那封‘聘书’，还压在樟木箱里吗？”
苏微的脸瞬间红了。那哪是聘书，是元启三年他从京城寄来的信，末尾写着“待我归来，便用整匹‘烟霞色’娶你”，字迹被雨水洇得模糊，却比任何聘书都让她记挂。“早被虫蛀了。”她嘴硬道，指尖却不自觉地划过染谱上的“烟霞色”方子。
“我再给你写一封。”沈砚拿起笔，左手在宣纸上写下“苏微亲启”，笔锋虽慢，却比当年更稳，“就写‘元启十四年，沈砚以染坊为聘，以余生为礼，求娶苏微’。”
烛火摇曳，映着纸上的字迹，映着两人交握的手，映着窗外天边的残月。苏微看着他认真的侧脸，忽然觉得，元启十四年的正月十六，是真的暖。暖在红绸的艳里，暖在喜酒的烈里，暖在身边人落笔的郑重里，暖在那些藏在岁月褶皱里的，终于说出口的心意里。
而南京的染坊，像个被红绸裹着的新愿，带着苏州的喜，藏着染坊的香，等着被春天的风，吹开
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