摩托刚驶上土路，方向盘便开始发沉。
我右手死死攥住车把，指节被橡胶的纹路硌得生疼。
油门不敢松，也不敢再加。
前方弯道越来越急，山体斜切而下，路面窄得仅容一辆车通过。
刹车踏板踩下去却像陷进棉花，毫无反馈。
不是老化，是被人动了手脚。
我立刻收油，靠惯性滑行，肩膀抵住车把借力转向。
右肩的伤口撕开一道新口子，鲜血渗出，顺着肋骨往下淌。
黏腻的触感沿着脊背爬升，像有条冰冷的蛇在皮肤下游走。
车头勉强压过弯心，轮胎擦着崖边碎石打滑。
我咬牙将车身往内侧拽，差半尺就要翻下山崖。
车停在路肩，引擎熄火，四周骤然安静。
只剩风穿过松针的细碎声响。
我靠在摩托上没动，呼吸压得很低，耳朵留意着是否有脚步逼近。
夹克内袋里的玉牌和残图还在。
三枚袁大头齐整地系在红绳上，未曾被动，可我知道他已经来了。
枯树后走出一人，步伐不急，鞋底碾过碎石的声音像敲在耳膜上。
他穿着一件深灰色道袍，领口缀着紫绶。
右手轻巧一弹，指间骤然掠过一抹银白寒芒。
右眼是青灰色的义眼，晨光落在上面，仿佛结了一层霜。
我没有拔刀，也没有起身。
只是将左手拇指抵在夹克内袋边缘，隔着布料确认玉牌的位置。
咳嗽了一声，像是体力不支，实则是在稳住呼吸节奏。
金手指在颅腔里嗡鸣，像有铁钉正往太阳穴里钻。
我掐了下掌心，用痛感压住那股躁动。
“你母亲死前，也在找九鼎。”他说，声音如同从井底传来。
“她拿到的那块残图，比你现在手里的更完整。”
我看着他，一句话也没说。
鼻根发胀，眼前闪过母亲最后的模样。
她躺在滇南古庙的石阶上，手里攥着半幅残图，嘴唇开合，却再发不出声音。
那时我还小，躲在梁柱后，眼睁睁看着她咽下最后一口气。
“交出你那块，我可以告诉你她最后去了哪里。”
他往前半步，袖口垂落，露出手腕上一道陈年烧痕，形状如扭曲的符文：“甚至，让你活到看见真相那天。”
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