是换。”
“也可能是重启。”卢瑟说，肩里那条疼像一行刚写上去的字，热乎的，“但有人不打算签字。”
“先别让它看到我们的副本。”米莎把文件筒抱紧，“今天的‘客服’心情不稳定。”
“明天也未必。”卡芙说，“但我们要稳定。”
他们拐过街角，煤气灯在风里“扑哧”一声又亮了。城市像什么都没发生过一样继续运转：酒馆里传来破钢琴在追赶“第九赞”，却每次都慢半拍；面包铺把刚出炉的硬面包往篮里一丢，发出好听的“咚”；远处传来夜巡的靴子声，分不清是人还是某种受训的仪式。
四个人在人群里并肩走，不说话，各自把手里的东西抓更紧了一分。头顶的雾在风里被剪开一条缝，露出像齿轮一样的月影。
倒计时没有出现在他们的眼前，却在他们的步子里，每一步都像是把一个看不见的数字往前推了一下。
直到某个他们都还不愿去想的终点。
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