样。什么都混在一起。人、语言、气味、钱、命——都混在一起。”
两个人沿着主街往前走。
路面是水泥的，被雨水冲刷得很干净，但缝隙里嵌着经年累月的红土，干了之后像一道道铁锈色的细线。
街两侧是骑楼式的老建筑，一楼是店铺，二楼住人。
店铺的门面都不大，有的卖缅甸玉，有的卖傣锦，有的卖各种苏寒叫不出名字的香料和药材。
一个穿笼基的缅甸男人蹲在路边抽烟，烟雾从他黝黑的手指间升起来，带着一股辛辣的烟丝味。
陈怀远在一家香料铺门口停下来。
铺面很小，门楣上挂着一块木匾，匾上的字迹已经褪色了，只能勉强辨认出“许记香料”四个字。
铺子没有门，只有一扇半卷的铁皮卷帘门，卷帘门下缘锈了一圈，但铺子里的地面扫得干干净净，连一片落叶都看不见。
铺子里的光线很暗。
空气中弥漫着一股难以形容的复合香气——沉香的底调，掺杂着桂皮的甜、丁香的辛、艾草的苦，还有一丝极其微弱的、像是某种花朵在夜间腐烂时才会散发出来的幽香。
这些气味不是胡乱混在一起的，它们按照某种精确的比例交织着，像一首只有鼻子能听见的交响乐。
靠墙是一排木架，架子上摆满了大大小小的陶罐和玻璃瓶，每一个都贴着泛黄的标签。
有的标签上写着汉字，有的是缅文，有的是傣文，有的干脆只有几个谁也看不懂的符号。
柜台后面坐着一个中年男人。
他大约五十出头，头发白了大半，肩膀很窄，背微微佝偻。
他的手放在柜台上，手指很长，指节突出，但一直在微微颤抖——是帕金森症。
他的右手边放着一台老式的台式收音机，收音机正在播放一段听不懂的缅语广播。
陈怀远走到柜台前，微微欠了一下身：“许师傅。”
中年男人抬起头，浑浊的眼睛在陈怀远脸上停了好几秒，然后露出了笑容。
“陈先生，你又来了。”
“来看看您。也来看看阿九。”
许师傅的右手抖了一下，他用左手按住右手手腕，把那只发抖的手固定在柜台上。
“她在后面晒桂皮。我去叫她——”
“不用。”
声音是从铺子后面传来的。
通往里间的门帘被掀开了。
一个少
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